La llamada del bosque (3)

Lo último que sintió fue su mano sobre su pecho empapado de sangre. Estaba muriendo, y no sabía por qué, pero ya no quería morir. Todo lo que había querido hacer unos momentos atrás, de pie ante el acantilado era morir. Pero ahora no quería morir. Ahora quería vivir. Era muy joven, ¡solo tenía poco más de veinte años! ¡No podía morir ahora, tenía toda una vida por delante!

Pero así fue. Murió. En el mismo bosque en que murió su madre. Por esa extraña "llamada del bosque".

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- A ver... ¿qué habrá sido esta noche? ¿un ciervo? ¿o tal vez un pajarraco? ¡Espero que sea un ciervo!...

El joven cazador seguía buscando aquel animal por la zona cuando se encontró con... ¡El cuerpo de una mujer! - ¡su cuerpo! -

- ¡Oh! ¡Dios mío! ¡¿Qué he hecho?! ¡He matado a una mujer! ¡Eso no es lo que yo quería colgar de la pared de mi sala de trofeos!



Así era, aquello que había sentido era la presencia del cazador y sus susurros al ver como se escapaba su presa, un ciervo que para desgracia de la joven acabó huyendo. Digo para desgracia de la joven porque eso fue la indirecta causa de su muerte. Si el ciervo no hubiera huido, ella seguiría viva y el disparo habría matado al ciervo.


Pero así es la vida: una lucha por la vida, una lucha por sobrevivir. Para poder sobrevivir en un autentico mundo de locos, un mundo en el que la mayoría de veces el verdadero animal no es otro que el ser humano, un ser hipócrita, consumista y en muchos casos incluso despreciable.